阿明总是盯着隔壁老张家阳台上那个黑白相间的足球发呆。
那是他最羡慕的东西，每当黄昏降临，巷子里就会响起“砰、砰”的闷响，那是球撞击墙壁的声音，也是阿明心动的节奏，他渴望能像邻居家的孩子一样，穿着球鞋，在阳光下奔跑,把那个球踢得高高的。
但现实总是骨感的，妈妈总在厨房里忙碌，偶尔探出头来说：“阿明，咱家没地方放那个东西，太占地方了，而且太贵了。” 阿明只能悻悻地走回房间，趴在窗台上,用目光追随着那个消失在墙角的球。
他家的客厅里，只有整齐的书架和堆叠的旧报纸，唯独没有足球，那似乎成了一个无形的缺口,堵住了他关于足球的所有想象。
直到那个闷热的午后，阿明在杂物堆里翻出了母亲装旧衣服的沉重帆布袋，虽然它瘪瘪的，看起来毫无生气，但拿在手里却有一种沉甸甸的分量,阿明试着把它踢向墙壁。
“咚！”
一声低沉而厚重的回响，虽然没有足球的轻盈，也没有那完美的弹跳，但这个袋子能飞，能砸在墙上反弹回来，阿明笑了，他找到了临时的“球”。
从那天起，巷子里少了一个对着纸团踢的男孩，多了一个对着布袋奔跑的身影，他不再在意有没有足球，他只在意每一次用力蹬地，每一次挥臂摆动,以及汗水流进眼睛里的刺痛感。
那个夏天，阿明学会了控球，学会了传球，甚至学会了在没有观众的球场上独自庆祝，虽然那个帆布袋后来被洗得发白，最后也不知去向，但阿明的心里,却多了一个永远不会破的足球。
多年以后，阿明真的拥有了一个崭新的足球，但每当他在草场上运球时，他总会想起那个夏天，正是因为他家没有足球，他才明白，热爱的前提从来不是昂贵的装备,而是那颗随时准备奔跑的心。
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